Der kleine, vertrackte Wortakrobat schleicht auf die Bühne;
das steinerne Herz in der linken, ein Skalpell in der rechten Hand
blinzelt er schläfrig gegen die Scheinwerfer, als hätte er jemals geträumt;
auf dem Meer aus Augen,
den wirren Wellen
lauscht heimlich die trübe Ohrenkrone
–Rausch aus schaumigem Bier geboren macht ihn wankend,
bis sich die ganze Welt
nur noch um ihn herum im Kreise dreht;
er wird blass als ekelte es,
denn nichts zu greifen ist daran.
Bald dreht er mit, was ihn danach isst,
wenn er nicht das Licht verlässt
und von Schauer zu Schauer
nicht und nichts mehr wissen will noch muss.